Hace pocos días, Marisa Manchado me llamó y me dijo que comiéramos a su vuelta de Sevilla. En la capital hispalense iba a un coloquio dedicado a su obra. El próximo día 15 de diciembre iba a recibir el Premio Nacional de Música que el Ministerio de Cultura le había concedido hace dos. Todos estos “ibas” han volado por los aires en el fatídico accidente ferroviario que conmueve a España.

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Una mujer se niega a llevar a su hijo herido al hospital porque “son lugares muy peligrosos”. Un hombre comenta: “En este país, cuando te despiertas, no sabes si llegarás al final del día”. Un médico reprimido por su ayuda a manifestantes, considerados “alborotadores”, decide suicidarse. Estas tres pinceladas sintetizan la realidad en Irán, país sometido a una tiranía de ayatolás y a la guerra con Estados Unidos, y se representa en la película A Bit of Light traducible como “Un poco de luz”, como la que el protagonista empieza a percibir cuando comunica a los suyos que no quiere vivir más.

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De entre los muchos lugares relacionados con las sirenas en que he estado —Copenhague, Varsovia, San Agustín (Florida) o Formentera—, Nápoles ocupa un lugar especial. Me encanta pasear por la ciudad y, en un itinerario sirénico, mientras disfruto una porción de pastiera, ir encontrándolas por todas partes, ya sea en su forma más antigua de mujeres pájaro o en la más conocida con cola de pez. De las primeras, mi favorita es la tan famosa de la Fuente de Spinacorona (popularmente “Fontana delle Zizze”, de los pechos, en dialecto napolitano) en la que la joven sirena ornitomorfa está apretándose los pequeños senos desnudos de los que brotan dos chorros de agua destinados a apagar los fuegos de una erupción del Vesubio, para proteger la ciudad. Entre las segundas, me gustan mucho las dos pequeñitas bicaudatas (de cola doble) del grupo escultórico del frontón del teatro San Carlo, y la tan jovial de la Fuente de la Sirena de la plaza Sannazaro. Siempre encuentras, además, representaciones modernas en forma de pinturas callejeras y grafitis, y otras sirenas donde menos te lo esperas.

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Manuel Álvarez Junco (Zamora, 78 años), profesor titular en Bellas Artes por la Universidad Complutense de Madrid y artista gráfico, recuerda que durante mucho tiempo evitó regalar calaveras traídas de México porque a sus amistades en España “les sentaba mal y hasta se ofendían”. La anécdota refleja dos formas de relacionarse con la muerte: mientras que en España, y gran parte de Europa, suele asociarse al duelo y a la solemnidad, en México, el Día de Muertos la incorpora a una celebración familiar, con ofrendas, flores, tumbas adornadas, comida y música.

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