El compositor y cantante neoyorquino Neil Sedaka, autor de exitosos temas en la década de los cincuenta y sesenta como ‘Oh! Carol’ o ‘Breaking Up is Hard to Do’, falleció el viernes en Los Ángeles a los 86 años. “Estamos devastados por la pérdida”, anunciaron sus familiares en un comunicado, sin especificar las causas de su muerte. “Fue una auténtica leyenda”.

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¿Quién dice que una no sea capaz de reconocer a un asesino en su taxista al observarle dos capas de esmalte aplicadas cuidadosamente sobre las uñas? ¿Y qué hay de la posibilidad de que tras el rostro familiar de una novia se esconda en realidad un alien? En los cuentos de Agustina Bazterrica (Buenos Aires, 52 años), las certidumbres proceden de algún lugar remoto del subconsciente donde todo lo que puede existir lo hace siempre revelando su lado oscuro. La autora argentina, popular por sus distopías descarnadas, recupera una colección de cuentos publicada en una pequeña editorial en 2016 que ahora ha revisado y ampliado en Diecinueve garras y un pájaro oscuro (Alfaguara), un muestrario de crueldades atravesadas en ocasiones por un humor cáustico que ofrece una oportunidad, como señala la escritora: “Que los lectores vean cómo estaba pensando yo antes de Cadáver exquisito”.

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[Esta pieza es una versión de uno de los envíos de la newsletter semanal de Cine de EL PAÍS, que sale todos los viernes. Si quiere suscribirse, puede hacerlo a través de este enlace].

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Llevo una temporada muy húngara. El otro día me encontré en la calle a mi querido maestro de esgrima, Imre Dobos, que me emplazó a volver a la sala a mejorar con el sable. Mientras lo decía me miraba desde arriba —es sustancialmente más alto— con esos ojos tan magiares que parecen reflejar el cielo interminable de la puszta o la bruma que se eleva del Danubio una mañana de invierno en Budapest. La misma mirada, los mismos ojos ovalados como mandorlas, el azul como si lo vieras en un espejo empañado, los volví a notar sobre mí el jueves al conversar en el bar del hotel Alma con László Krasznahorkai, el premio Nobel de literatura. Entonces, mientras trataba de formular una pregunta a la altura de la prosa sin límites de autor, pensé en aquel pasaje de su Melancolía de la resistencia: “Se quedó mirando el vacío. El vacío, un alba ahogada cuya claridad lechosa no inundaba, sino que empapaba el cielo oriental”.

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